…
Las frases estereotipadas de felicidad y prosperidad han quedado obsoletas.
Creo que debemos felicitar la entrada no de un Año Nuevo sino de un Año distinto y clamar a voz llena y escribir con gruesos trazos:
Feliz año, libre de promesas vacías, de palabrería resonante y de retórica de latón.
Feliz año sin la reiteración de proyectos que nunca se cumplen y vuelven a repetirse pensando en una audiencia de deficientes mentales.
Feliz año sin más subidas de la luz que se ha encarecido ya en un cuarenta y tres por ciento
Feliz año sin que suba el gas, ni el butano, ni los trenes de cercanías, ni el uso de las bicicletas en la ciudad.
Feliz año sin el despilfarro de tantas Administraciones, de tantas empresas públicas y de tantos chiringuitos estúpidos que no sirven más que para premiar lealtades partidistas colocando a parientes, amigos y simpatizantes.
Feliz año sin la sangría de los impuestos con el Iva y los demás cada vez más altos.
Feliz año libre de los profesionales trincones de la Política que se amarran las pensiones antes de bajar las de los demás.
Feliz año sin los sindicalistas vendidos ni los neocapitalistas sin entrañas.
Feliz año y que les perdone esa matrona honesta llamada Democracia a la que tanto daño hacen cada día.
Feliz año, sí, amigos lectores pacientes de los textos de este Blog.
Como voy a conducir, lleno mi copa de naranjada y brindo por ustedes.
A pesar de todo, ¡feliz año!
viernes, 31 de diciembre de 2010
miércoles, 29 de diciembre de 2010
Las felicitaciones imposibles.
Ni siquiera se me ha ocurrido enviar cualquiera de esos Christmas informáticos que están tan de moda y completan los “emilitos” que se cursan en estos días con deseos de felicidad, a los destinatarios de una larga lista.
No me parece justo felicitar a mi amigo, el parlamentario que, a punto de cumplir los 65 años, como ha ejercido en las Cortes durante 7, cuando deje de ser votado su partido cobrará el 80 % de pensión, mientras que para el resto de los españoles el mínimo cotizado es hoy de 15 años y mañana no sabemos…
No me apetece nada tampoco felicitar a otro amigo, parlamentario igualmente, que, con el resto de sus compañeros, se ha aprobado a sí mismo la posibilidad de prejubilarse a los 55 años cobrando el 60% de su asignación, que en la actualidad es de 3.125 euros mensuales
Me guardaré mucho de desear lo propio en estas fiestas a todas y cada de sus estimadas señorías que, además de ese sueldo base perciben las numerosas dietas y complementos que sitúan su cobro en una media de más de 6.000 euros limpios al mes (un millón de las antiguas pesetas) y, por si fuera poco, tributan como si fueran mileuristas.
Estaré lejos de enviar buenos deseos a los 60.000 funcionarios favorecidos por Zapatero con un teléfono gratis total que hablan por el móvil como descosidos porque paga el contribuyente aunque esté desangrado por los impuestos y por las subidas de susto que se anuncian.
Y más lejos aún de los que usan vehículo del parque móvil por menor que sea el cargo público que les haya tocado en suerte alardeando de él (del coche; el cargo siempre les parecerá insuficiente) hasta para ir a comprar los regalos al hiper o reunirse a comer con los amigos en estos ágapes que hoy solo pueden pagarse con la Visa oficial.
Lo grave es que a esta lista sigue indefectiblemente la otra. Aquella en la que figura el compañero de la tele que pusieron en la calle o el que ocupaba un puesto directivo en una productora y también le llegó el despido… o el que con dos títulos universitarios y un master anda por ahí sin empleo también…
Mal tiempo éste de las felicitaciones imposibles.
Y encima va Zapatero y nos angustia sin desvelar si se presentará o no se presentará otra vez…
No me parece justo felicitar a mi amigo, el parlamentario que, a punto de cumplir los 65 años, como ha ejercido en las Cortes durante 7, cuando deje de ser votado su partido cobrará el 80 % de pensión, mientras que para el resto de los españoles el mínimo cotizado es hoy de 15 años y mañana no sabemos…
No me apetece nada tampoco felicitar a otro amigo, parlamentario igualmente, que, con el resto de sus compañeros, se ha aprobado a sí mismo la posibilidad de prejubilarse a los 55 años cobrando el 60% de su asignación, que en la actualidad es de 3.125 euros mensuales
Me guardaré mucho de desear lo propio en estas fiestas a todas y cada de sus estimadas señorías que, además de ese sueldo base perciben las numerosas dietas y complementos que sitúan su cobro en una media de más de 6.000 euros limpios al mes (un millón de las antiguas pesetas) y, por si fuera poco, tributan como si fueran mileuristas.
Estaré lejos de enviar buenos deseos a los 60.000 funcionarios favorecidos por Zapatero con un teléfono gratis total que hablan por el móvil como descosidos porque paga el contribuyente aunque esté desangrado por los impuestos y por las subidas de susto que se anuncian.
Y más lejos aún de los que usan vehículo del parque móvil por menor que sea el cargo público que les haya tocado en suerte alardeando de él (del coche; el cargo siempre les parecerá insuficiente) hasta para ir a comprar los regalos al hiper o reunirse a comer con los amigos en estos ágapes que hoy solo pueden pagarse con la Visa oficial.
Lo grave es que a esta lista sigue indefectiblemente la otra. Aquella en la que figura el compañero de la tele que pusieron en la calle o el que ocupaba un puesto directivo en una productora y también le llegó el despido… o el que con dos títulos universitarios y un master anda por ahí sin empleo también…
Mal tiempo éste de las felicitaciones imposibles.
Y encima va Zapatero y nos angustia sin desvelar si se presentará o no se presentará otra vez…
lunes, 27 de diciembre de 2010
Sin la mujer no habría nacido Dios.
Existiría. Claro que existiría. Dios es el principio. Pero no habría podido nacer de mujer.
Dios Padre no habría podido en modo alguno regalarnos a su hijo unigénito. El nacimiento necesitó la colaboración voluntaria, desmedida, de esa niña a la que el ángel anunció que Dios mismo habitaría en ella y de ella nacería como una criatura normal. Tal vez por eso en un mundo que ha estado habitualmente regido por hombres, las mujeres han ostentado una carga mayor de divinidad y se hallan más ligadas a la transmisión de la vida.
Nada ha podido modificar un hecho que articula la historia misma de la humanidad entera: las mujeres se hallan más cerca de las fuentes de la existencia. Ellas son la cueva, el matraz, la probeta donde la vida germina. Ellas, por consiguiente, reflejan de forma clara el signo de Dios Padre, el amor y la paternidad.
Ese niño que acabamos de ver naciendo entre las pajas y el grano de dos animales auxiliares de los peregrinos y que es Dios no viene al mundo de manera casual en
este extraño escenario. Lo ha elegido - afirman los mejores tratadistas, incluso los de nuestra época – la misma Paternidad suprema para diseñar la familia en el cosmos.
Jesús nace en contexto de reconciliación cósmica, como hermano de los animales. En la misma puerta de la cueva. Casi en el campo. Toda la naturaleza aparece así, según se ha escrito, como “hermana de Jesús”, en una perspectiva que ha difundido la tradición franciscana al construir esos nacimientos que la piedad cristiana ha venido instalando en templos y hogares para celebración de los días navideños.
La suite del gran hotel no se ha estrenado. La habitación aséptica del Hospital de la Maternidad está cerrada. Nadie ha enviado ramos ni centros de flores olorosas. Ni ningún equipo médico dirigido por algún ginecólogo de fama, auxiliado por una matrona experta, ha tenido que intervenir. No ha saltado la noticia a las primeras páginas de los periódicos. Ni siquiera ha habido alguien que encargara una breve nota informativa en alguna agencia de publicidad.
Igual que el más pobre era
acabado de nacer.
Poderoso sin poder.
Sembrador sin sementera.
Por cuna, tosca madera.
Por nana, un largo balido.
Y, por canción, el mugido
de aquel sorprendido buey.
Recién nacido fue rey.
Y era un niño desvalido.
El eligió su portal
sin más riqueza ni oro
que ese pequeño tesoro
del doble aliento animal.
Una pobreza total.
Tan pobre del mundo era
que, si de nuevo naciera,
a buen seguro lo haría
surcando la mar más fría
a bordo de una patera.
( Del Pregón de la Navidad que pronuncié en la Asociación de belenistas)
Dios Padre no habría podido en modo alguno regalarnos a su hijo unigénito. El nacimiento necesitó la colaboración voluntaria, desmedida, de esa niña a la que el ángel anunció que Dios mismo habitaría en ella y de ella nacería como una criatura normal. Tal vez por eso en un mundo que ha estado habitualmente regido por hombres, las mujeres han ostentado una carga mayor de divinidad y se hallan más ligadas a la transmisión de la vida.
Nada ha podido modificar un hecho que articula la historia misma de la humanidad entera: las mujeres se hallan más cerca de las fuentes de la existencia. Ellas son la cueva, el matraz, la probeta donde la vida germina. Ellas, por consiguiente, reflejan de forma clara el signo de Dios Padre, el amor y la paternidad.
Ese niño que acabamos de ver naciendo entre las pajas y el grano de dos animales auxiliares de los peregrinos y que es Dios no viene al mundo de manera casual en
este extraño escenario. Lo ha elegido - afirman los mejores tratadistas, incluso los de nuestra época – la misma Paternidad suprema para diseñar la familia en el cosmos.
Jesús nace en contexto de reconciliación cósmica, como hermano de los animales. En la misma puerta de la cueva. Casi en el campo. Toda la naturaleza aparece así, según se ha escrito, como “hermana de Jesús”, en una perspectiva que ha difundido la tradición franciscana al construir esos nacimientos que la piedad cristiana ha venido instalando en templos y hogares para celebración de los días navideños.
La suite del gran hotel no se ha estrenado. La habitación aséptica del Hospital de la Maternidad está cerrada. Nadie ha enviado ramos ni centros de flores olorosas. Ni ningún equipo médico dirigido por algún ginecólogo de fama, auxiliado por una matrona experta, ha tenido que intervenir. No ha saltado la noticia a las primeras páginas de los periódicos. Ni siquiera ha habido alguien que encargara una breve nota informativa en alguna agencia de publicidad.
Igual que el más pobre era
acabado de nacer.
Poderoso sin poder.
Sembrador sin sementera.
Por cuna, tosca madera.
Por nana, un largo balido.
Y, por canción, el mugido
de aquel sorprendido buey.
Recién nacido fue rey.
Y era un niño desvalido.
El eligió su portal
sin más riqueza ni oro
que ese pequeño tesoro
del doble aliento animal.
Una pobreza total.
Tan pobre del mundo era
que, si de nuevo naciera,
a buen seguro lo haría
surcando la mar más fría
a bordo de una patera.
( Del Pregón de la Navidad que pronuncié en la Asociación de belenistas)
sábado, 25 de diciembre de 2010
El Nacimiento
Todos los evangelistas son serios. Gente de fiar. San Lucas, como complemento, posee unos estudios que lo elevan como persona culta un tanto sobre los demás.
De aquí que la narración del hecho sorprendente del nacimiento de Dios hecho hombre, adquiera en sus palabras una singular consistencia.
Y escribe este biógrafo de Jesús los pormenores de una forma escueta que, resumida aun más, puede ser ésta:
Salió un edicto de Cesar Augusto para que se empadronase todo el mundo. José subió de Galilea, de la ciudad de Nazaret, a Judea, a la ciudad de David, que se llama Belén, por ser él de la casa y de la familia de David, con María, su esposa, que estaba encinta. Estando allí se cumplieron los días de su parto y dio a luz a su hijo primogénito y le envolvió en pañales y le acostó en un pesebre por no haber sitio para ellos en el mesón.
A unos pastores que moraban en el campo y estaban velando las vigilias de la noche sobre su rebaño se les presentó un ángel y la gloria del Señor los envolvió con su luz y quedaron sobrecogidos de temor. Díjoles : No temáis: Os anuncio una gran alegría, que es para todo el pueblo: Os ha nacido hoy un Salvador, que es el Cristo Señor, en la ciudad de David. Esto tendréis por señal: encontrareis al Niño envuelto en pañales y acostado en un pesebre. Al instante se juntó con el ángel una multitud del ejército celestial que alababa a Dios diciendo: “Gloria a Dios en las alturas y paz en la tierra a los hombres de buena voluntad”
No hay que añadir nada más. Sobran los aditamentos. Sí caben, por supuesto, los comentarios. .
Hoy afirmaríamos tozudamente que había bajado un Ovni saltando a la tierra sus tripulantes y llamaríamos corriendo a Canal Sur para poder contarlo en “Andalucía directo”.
Pero hay otros aspectos de la descripción que también reclaman la atención fría y racionalista de nuestro tiempo: La señal y la pobreza. La señal que da ese único anunciador del hecho, el ángel del Señor, diciendo a los pastores que conocerían al Salvador del mundo porque era un niño pequeño, envuelto en pañales, y acunado en un pesebre del que sirve para que coman los animales, que estaría probablemente lleno de pajas revueltas, de babas de los rumiantes y, a buen seguro, de suciedad.
Señal y pobreza que van unidas. Porque no puede darse mayor miseria en un recién nacido.
Ese fue el hecho que hoy se quiere marginar, aparcar y, si es posible, olvidar totalmente en esas celebraciones que sustituyen la representación del nacimiento por ese árbol importado al que se llena de frutos de la imaginación: unas bolas coloreadas que no pueden faltar nunca, unas diminutas cajitas con regalos, unas figuras de recortables con representaciones tan foráneas como Papa Noel y muchas luces y muchos colorines...
Se ha hurtado la Navidad a sus auténticos protagonistas. No existirían fiestas navideñas si Jesús no hubiera nacido en el portal de Belén.
Fue real, fue auténtico, fue cierto... tanto que todavía, veinte y un siglos más tarde, deseosos de conocer los detalles, seguimos preguntándonos cómo fue:
¿Cómo fue aquello, qué fue?
Solos la Virgen María
y su señor San José.
Ese quejido, esa alarma...
¿quién lo escuchó aquella vez?
Esa zozobra “¿te duele? “...
Ese temor de mujer
de madre joven que estrena
el fruto de su preñez.
Sin claridades de día
¿Cómo sería sin ver,
con el silencio rasgado
entre la mula y la res?
Toda la tierra expectante,
Todos los ríos con sed
Todos los nidos vacíos
Todos los panes sin mies
Y todas las madreselvas
Y jacarandas sin miel
Sin granazón, sin futuro,
sin herederos, sin él
porque El estaba naciendo
en un portal de Belén.
Y, cuando el orbe lo supo
Y se pararon los pies
de los que aprisa corrían
buscando plata de ley
cabalgaduras briosas
con lujosísimo arnés
y los sillones de lujo
con alfombrado escabel...
Todos los ojos a una
se deslumbraron al ver
Que en una cueva dormía
el mismo Dios que hombre fue:
Un niño recién nacido
entre una mula y un buey.
(Del Pregón de Navidad en la Adociación de Belenistas.Diciembre 2006)
De aquí que la narración del hecho sorprendente del nacimiento de Dios hecho hombre, adquiera en sus palabras una singular consistencia.
Y escribe este biógrafo de Jesús los pormenores de una forma escueta que, resumida aun más, puede ser ésta:
Salió un edicto de Cesar Augusto para que se empadronase todo el mundo. José subió de Galilea, de la ciudad de Nazaret, a Judea, a la ciudad de David, que se llama Belén, por ser él de la casa y de la familia de David, con María, su esposa, que estaba encinta. Estando allí se cumplieron los días de su parto y dio a luz a su hijo primogénito y le envolvió en pañales y le acostó en un pesebre por no haber sitio para ellos en el mesón.
A unos pastores que moraban en el campo y estaban velando las vigilias de la noche sobre su rebaño se les presentó un ángel y la gloria del Señor los envolvió con su luz y quedaron sobrecogidos de temor. Díjoles : No temáis: Os anuncio una gran alegría, que es para todo el pueblo: Os ha nacido hoy un Salvador, que es el Cristo Señor, en la ciudad de David. Esto tendréis por señal: encontrareis al Niño envuelto en pañales y acostado en un pesebre. Al instante se juntó con el ángel una multitud del ejército celestial que alababa a Dios diciendo: “Gloria a Dios en las alturas y paz en la tierra a los hombres de buena voluntad”
No hay que añadir nada más. Sobran los aditamentos. Sí caben, por supuesto, los comentarios. .
Hoy afirmaríamos tozudamente que había bajado un Ovni saltando a la tierra sus tripulantes y llamaríamos corriendo a Canal Sur para poder contarlo en “Andalucía directo”.
Pero hay otros aspectos de la descripción que también reclaman la atención fría y racionalista de nuestro tiempo: La señal y la pobreza. La señal que da ese único anunciador del hecho, el ángel del Señor, diciendo a los pastores que conocerían al Salvador del mundo porque era un niño pequeño, envuelto en pañales, y acunado en un pesebre del que sirve para que coman los animales, que estaría probablemente lleno de pajas revueltas, de babas de los rumiantes y, a buen seguro, de suciedad.
Señal y pobreza que van unidas. Porque no puede darse mayor miseria en un recién nacido.
Ese fue el hecho que hoy se quiere marginar, aparcar y, si es posible, olvidar totalmente en esas celebraciones que sustituyen la representación del nacimiento por ese árbol importado al que se llena de frutos de la imaginación: unas bolas coloreadas que no pueden faltar nunca, unas diminutas cajitas con regalos, unas figuras de recortables con representaciones tan foráneas como Papa Noel y muchas luces y muchos colorines...
Se ha hurtado la Navidad a sus auténticos protagonistas. No existirían fiestas navideñas si Jesús no hubiera nacido en el portal de Belén.
Fue real, fue auténtico, fue cierto... tanto que todavía, veinte y un siglos más tarde, deseosos de conocer los detalles, seguimos preguntándonos cómo fue:
¿Cómo fue aquello, qué fue?
Solos la Virgen María
y su señor San José.
Ese quejido, esa alarma...
¿quién lo escuchó aquella vez?
Esa zozobra “¿te duele? “...
Ese temor de mujer
de madre joven que estrena
el fruto de su preñez.
Sin claridades de día
¿Cómo sería sin ver,
con el silencio rasgado
entre la mula y la res?
Toda la tierra expectante,
Todos los ríos con sed
Todos los nidos vacíos
Todos los panes sin mies
Y todas las madreselvas
Y jacarandas sin miel
Sin granazón, sin futuro,
sin herederos, sin él
porque El estaba naciendo
en un portal de Belén.
Y, cuando el orbe lo supo
Y se pararon los pies
de los que aprisa corrían
buscando plata de ley
cabalgaduras briosas
con lujosísimo arnés
y los sillones de lujo
con alfombrado escabel...
Todos los ojos a una
se deslumbraron al ver
Que en una cueva dormía
el mismo Dios que hombre fue:
Un niño recién nacido
entre una mula y un buey.
(Del Pregón de Navidad en la Adociación de Belenistas.Diciembre 2006)
jueves, 23 de diciembre de 2010
Con zambomba y pandereta
(Del Pregón navideño en la Asociación de Belenistas. Sevilla 2006)
Es Navidad. Llega la Navidad. Volvemos a vivir, a saborear, a compartir el tiempo navideño
Navidad que es alegría, efusión, buenos deseos...
Si no existiera la Navidad habría que inventarla cada ciclo anual para sentirnos buena gente.
Si no existiera la Navidad nos sentiríamos desgraciados, materializados, egoístas...
Si no existiera la Navidad careceríamos de esa oportunidad magnifica para acallar nuestra mala conciencia.
La Navidad es blanca, suena a campana de plata perdida en la lejanía de un horizonte de estrellas...
Y fría, o húmeda, pero con el consuelo cierto del calor de la familia, de los amigos, de los compañeros, de los vecinos solidarios...
¡Feliz Navidad!, nos decimos alborozadamente en un desbordamiento de afecto. Y extendemos la mano abierta en son de paz que prolonga el buen deseo en busca de otra mano amiga.
¡Feliz Navidad! Y dejamos abierta de par en par la cancela del bolsillo como se abren los zaguanes de las casas de los pueblos cuando pasa el Santísimo en procesión.
Queríamos hacerlo así desde nuestra más tierna y ya alejada infancia. Cuando Papa Noel no disputaba su visita a los Reyes Magos, ni el Árbol de los bosques foráneos a los corchos entramados en las cordilleras de Tierra Santa de los Belenes.
Y lo hacemos. Lo seguimos haciendo con este arraigado espíritu tradicional que se alza reivindicador y desafiante para que ninguna moda nos arrebate lo que es tan nuestro.
Feliz, dichosa, serena...
con gozo cierto de amor.
Cascada en luz y color
en torno a la Nochebuena.
Canciones que el aire llena
con limpia voz ese artista
del corcho y serrín. Tracista
de cordilleras también
que, con poner su Belén,
es el mejor belenista.
Es Navidad. Llega la Navidad. Volvemos a vivir, a saborear, a compartir el tiempo navideño
Navidad que es alegría, efusión, buenos deseos...
Si no existiera la Navidad habría que inventarla cada ciclo anual para sentirnos buena gente.
Si no existiera la Navidad nos sentiríamos desgraciados, materializados, egoístas...
Si no existiera la Navidad careceríamos de esa oportunidad magnifica para acallar nuestra mala conciencia.
La Navidad es blanca, suena a campana de plata perdida en la lejanía de un horizonte de estrellas...
Y fría, o húmeda, pero con el consuelo cierto del calor de la familia, de los amigos, de los compañeros, de los vecinos solidarios...
¡Feliz Navidad!, nos decimos alborozadamente en un desbordamiento de afecto. Y extendemos la mano abierta en son de paz que prolonga el buen deseo en busca de otra mano amiga.
¡Feliz Navidad! Y dejamos abierta de par en par la cancela del bolsillo como se abren los zaguanes de las casas de los pueblos cuando pasa el Santísimo en procesión.
Queríamos hacerlo así desde nuestra más tierna y ya alejada infancia. Cuando Papa Noel no disputaba su visita a los Reyes Magos, ni el Árbol de los bosques foráneos a los corchos entramados en las cordilleras de Tierra Santa de los Belenes.
Y lo hacemos. Lo seguimos haciendo con este arraigado espíritu tradicional que se alza reivindicador y desafiante para que ninguna moda nos arrebate lo que es tan nuestro.
Feliz, dichosa, serena...
con gozo cierto de amor.
Cascada en luz y color
en torno a la Nochebuena.
Canciones que el aire llena
con limpia voz ese artista
del corcho y serrín. Tracista
de cordilleras también
que, con poner su Belén,
es el mejor belenista.
martes, 21 de diciembre de 2010
Las malas costumbres.
La praxis del ejercicio de la publicidad ha dispuesto históricamente de hábitos deficientes que ningún intermediario de buena intención ha sido capaz de anular por completo.
Como es de suponer, me estoy refiriendo a los anuncios que aparecen con mensajes comerciales en los medios de comunicación, adoptando en ellos diversas denominaciones que van desde las medidas de los formatos impresos a las cuñas de radio o los spots en televisión.
Tradicionalmente los medios, los periódicos, las radios, las televisiones… ese conjunto al que los eruditos llaman los mass media, es decir los medios de comunicación de masas, han facturado estas inserciones, o apariciones comerciales, en un juego transparente mediante el que siempre se han hecho públicos estos importes con anterioridad a través de la correspondiente tarifa.
Los mediadores de esta actividad, imprescindible para la industria y el comercio, han sido retribuidos, ya con menor transparencia, con los descuentos o comisiones que estos medios han considerado oportunos. Y las agencias o los agentes de publicidad han recibido como estipendio de su trabajo los mencionados porcentajes.
Estos descuentos, o primas, en cuantía diversa, teóricamente han debido ser percibidos por las empresas profesionales o sus correspondientes representantes. Y por nadie más. Pero eso ha sido siempre la teoría. Porque en la práctica generalmente se han convertido en elemento de confrontación que han beneficiado la facturación de la empresa rebajando el lícito ingreso del mediador, voluntariamente sometido a esta cesión como procedimiento para vencer a su competencia.
¿Qué ocurre cuando el cliente no es un ente privado sino público?...
Que como aquí no es el gerente, obligado a rendir cuentas a su Consejo de Administración, quien contrata, o el comerciante detallista que paga de lo suyo, sino el militante o la militante del partido que gobierne el servicio, departamento, empresa pública, dirección general, consejería o afines… el trocito o la tajada de la comisión que corresponde a la agencia puede ir directamente a su bolsillo. Con todos los amenes. Y sin que nadie tenga ni siquiera que enterarse.
Cuando uno sabe esto y piensa en ello se explica muchas campañas inexplicables. Líbreme Dios de generalizar. Pero es tan fácil poner el cacito desde un cargo público si se posee el bolígrafo poderoso que pone el visto bueno a contratos millonarios…
Como es de suponer, me estoy refiriendo a los anuncios que aparecen con mensajes comerciales en los medios de comunicación, adoptando en ellos diversas denominaciones que van desde las medidas de los formatos impresos a las cuñas de radio o los spots en televisión.
Tradicionalmente los medios, los periódicos, las radios, las televisiones… ese conjunto al que los eruditos llaman los mass media, es decir los medios de comunicación de masas, han facturado estas inserciones, o apariciones comerciales, en un juego transparente mediante el que siempre se han hecho públicos estos importes con anterioridad a través de la correspondiente tarifa.
Los mediadores de esta actividad, imprescindible para la industria y el comercio, han sido retribuidos, ya con menor transparencia, con los descuentos o comisiones que estos medios han considerado oportunos. Y las agencias o los agentes de publicidad han recibido como estipendio de su trabajo los mencionados porcentajes.
Estos descuentos, o primas, en cuantía diversa, teóricamente han debido ser percibidos por las empresas profesionales o sus correspondientes representantes. Y por nadie más. Pero eso ha sido siempre la teoría. Porque en la práctica generalmente se han convertido en elemento de confrontación que han beneficiado la facturación de la empresa rebajando el lícito ingreso del mediador, voluntariamente sometido a esta cesión como procedimiento para vencer a su competencia.
¿Qué ocurre cuando el cliente no es un ente privado sino público?...
Que como aquí no es el gerente, obligado a rendir cuentas a su Consejo de Administración, quien contrata, o el comerciante detallista que paga de lo suyo, sino el militante o la militante del partido que gobierne el servicio, departamento, empresa pública, dirección general, consejería o afines… el trocito o la tajada de la comisión que corresponde a la agencia puede ir directamente a su bolsillo. Con todos los amenes. Y sin que nadie tenga ni siquiera que enterarse.
Cuando uno sabe esto y piensa en ello se explica muchas campañas inexplicables. Líbreme Dios de generalizar. Pero es tan fácil poner el cacito desde un cargo público si se posee el bolígrafo poderoso que pone el visto bueno a contratos millonarios…
domingo, 19 de diciembre de 2010
El Ministerio de Sanidad en Gran Hermano
El jueves pasado, durante la emisión de la gala de Gran Hermano 12 en Telecinco,los telespectadores comprobaron mediante un anuncio promocional que el Ministerio de Sanidad, Política Social e Igualdad en el que manda la señora o señorita Pajín patrocinaba el escandaloso reality que presenta Mercedes Milá.
Un día después el concurso Pasapalabra.
Si la polémica ministra fuese la gerente de una empresa privada no habría nada que objetar. Cada uno hace con su dinero lo que quiere y más si con sus decisiones pretende publicitar a elevado coste sus productos o servicios.
La polémica sale a la luz cuando se cuestiona la necesidad de que un Ministerio se publicite y lo haga en un programa de telerrealidad que jamás ha tenido como anunciantes a entidades públicas.
Tan grave ha sido el tropezón que Salomé García, directora de Comunicación del Ministerio de Sanidad, Política Social e Igualdad, escribíó inmediatamente en su Twitter que se trató de un error provocado por la agencia de publicidad (Gesmedia), que le ofreció promocionarse en un horario de máxima audiencia sin haberle indicado el programa en concreto.
La rápida reacción de rectificar que fue seguida por la oficial del Ministerio y por la petición de disculpas de la agencia significan que nadie vio adecuado mezclar Sanidad con GH... Da que pensar…
La ciudadanía lo hace porque cada vez se cuestiona mas el uso y abuso que nuestros representantes parlamentarios hacen del dinero de nuestros crecidos impuestos.
Y porque, además, se formula la inevitable pregunta: ¿Por qué no se cumple lo dispuesto legalmente sobre los concursos para publicidad de las entidades públicas?..
El famoso “sólo faltaría que la ministra no pueda nombrar a quien le salga de los cojones" que pronunció Leire Pajín durante una comida informal con diputados y senadores de la comisión de Sanidad cuando fue preguntada por qué colocó a una amiga para comandar el Plan Nacional sobre Drogas, parece que aquí no dispone de la más mínima justificación.
Un día después el concurso Pasapalabra.
Si la polémica ministra fuese la gerente de una empresa privada no habría nada que objetar. Cada uno hace con su dinero lo que quiere y más si con sus decisiones pretende publicitar a elevado coste sus productos o servicios.
La polémica sale a la luz cuando se cuestiona la necesidad de que un Ministerio se publicite y lo haga en un programa de telerrealidad que jamás ha tenido como anunciantes a entidades públicas.
Tan grave ha sido el tropezón que Salomé García, directora de Comunicación del Ministerio de Sanidad, Política Social e Igualdad, escribíó inmediatamente en su Twitter que se trató de un error provocado por la agencia de publicidad (Gesmedia), que le ofreció promocionarse en un horario de máxima audiencia sin haberle indicado el programa en concreto.
La rápida reacción de rectificar que fue seguida por la oficial del Ministerio y por la petición de disculpas de la agencia significan que nadie vio adecuado mezclar Sanidad con GH... Da que pensar…
La ciudadanía lo hace porque cada vez se cuestiona mas el uso y abuso que nuestros representantes parlamentarios hacen del dinero de nuestros crecidos impuestos.
Y porque, además, se formula la inevitable pregunta: ¿Por qué no se cumple lo dispuesto legalmente sobre los concursos para publicidad de las entidades públicas?..
El famoso “sólo faltaría que la ministra no pueda nombrar a quien le salga de los cojones" que pronunció Leire Pajín durante una comida informal con diputados y senadores de la comisión de Sanidad cuando fue preguntada por qué colocó a una amiga para comandar el Plan Nacional sobre Drogas, parece que aquí no dispone de la más mínima justificación.
viernes, 17 de diciembre de 2010
Lo siento por el mono.
Me fui con mi “parte contraria al hiper para eso tan engorroso de las comprillas de Navidad (¡menudas comprillas, cómo está la vida con la crisis, los controladores y los caraduras de los parlamentarios que se bloquean sus pensiones mientras bajan las de los demás! ). Digo que me fui a eso y aterrizamos delante de las anaquelerías de los alcoholes de alta graduación, que creo que ahora se advierte así por el respeto soterrado a los caballeros del tricornio.
Ibamos en busca de la inevitable botella de aguardiente. Mi parienta dijo que dulcecito y entonces yo vi como una compradora a mi lado se hacía de una botella de Anís del Mono. Cogí otra igual, pero reparé de inmediato en la conversación que ésta mantenía con una acompañante.
Se informó de que la destilería se hallaba en Badalona. Confirmó que Badalona es lo mismo que Barcelona menos tres letras y que también está por allí y devolvió la botella, justificando su decisión en una larga perorata sobre los impuestos que se llevan los catalanes y su postura antiespañola.
Casualmente cuando me senté ante el ordenador y abrí mi correo, encontré un mensaje de mi amiga Carmen Martin Berral en el que hacía notar que el Ayuntamiento de Barcelona está felicitando la Navidad en todos los idiomas menos en castellano.
Bon Nadal, Boas Festas, Pozdrevlyayu s prazdnikom Rozhdestva i s Novim Godom...Esto es lo que se puede leer en los luminosos…El Municipio barcelonés desea Feliz Navidad en árabe, ruso, chino, japonés, portugués… catalán. ..¿Y en castellano? … Ah, en castellano,no.
El Consistorio presidido por el socialista Jordi Hereu ha decidido felicitar las fiestas con el alumbrado navideño en seis lenguas. Ninguna, el español. Hasta existe una frase en árabe ... que como todo el mundo sabe, celebran la Nochebuena de manera parecida a los cristianos, aparte de que están dentro de ese "dialogo de civilizaciones" con los catalanes como consecuencia de los que fueron secuestrados en Mauritania… “la pela es la pela” y los secuestros no pueden resultar tan caros.
Lo siento por el Anis del Mono y por el cava que se quede sin vender. Yo metí en mi carrito una botella de Castellana y se me fue la mente al acueducto y a los cochinillos segovianos.
Ibamos en busca de la inevitable botella de aguardiente. Mi parienta dijo que dulcecito y entonces yo vi como una compradora a mi lado se hacía de una botella de Anís del Mono. Cogí otra igual, pero reparé de inmediato en la conversación que ésta mantenía con una acompañante.
Se informó de que la destilería se hallaba en Badalona. Confirmó que Badalona es lo mismo que Barcelona menos tres letras y que también está por allí y devolvió la botella, justificando su decisión en una larga perorata sobre los impuestos que se llevan los catalanes y su postura antiespañola.
Casualmente cuando me senté ante el ordenador y abrí mi correo, encontré un mensaje de mi amiga Carmen Martin Berral en el que hacía notar que el Ayuntamiento de Barcelona está felicitando la Navidad en todos los idiomas menos en castellano.
Bon Nadal, Boas Festas, Pozdrevlyayu s prazdnikom Rozhdestva i s Novim Godom...Esto es lo que se puede leer en los luminosos…El Municipio barcelonés desea Feliz Navidad en árabe, ruso, chino, japonés, portugués… catalán. ..¿Y en castellano? … Ah, en castellano,no.
El Consistorio presidido por el socialista Jordi Hereu ha decidido felicitar las fiestas con el alumbrado navideño en seis lenguas. Ninguna, el español. Hasta existe una frase en árabe ... que como todo el mundo sabe, celebran la Nochebuena de manera parecida a los cristianos, aparte de que están dentro de ese "dialogo de civilizaciones" con los catalanes como consecuencia de los que fueron secuestrados en Mauritania… “la pela es la pela” y los secuestros no pueden resultar tan caros.
Lo siento por el Anis del Mono y por el cava que se quede sin vender. Yo metí en mi carrito una botella de Castellana y se me fue la mente al acueducto y a los cochinillos segovianos.
miércoles, 15 de diciembre de 2010
Más de antiguallas de Navidad
Yo me acordaba inevitablemente de la forma que usan los portugueses para designar a los miembros del servicio de incendios de la capital lisboeta: os bombeiros zapadoiros de Lisboa.
En aquellas tarjetas de petición de aguinaldo navideño los funcionarios municipales encargados de regar las calles se denominaban a sí mismos “bomberos regadores” y acudían para sus propósitos a los típicos versos y ripios con los que adornaban sus reiterados deseos de paz y prosperidad.
Los Bomberos regadores
le desean en Navidad
prosperidad… larga vida…
Y que gocen de salud
con su apreciable familia.
Respetuosos sí que eran estos breves mensajes petitorios.
A la mención de la “apreciable familia” podía seguir como ejemplo aquella que figuraba en las misivas de solicitud de aguinaldo de “Los repartidores de la vaquería Madre de Dios”: “Felicitan a los señores en las presentes Pascuas”. Se olvidaban de los chiquillos que chupaban el biberón, pero eso era lo de menos.
Otros incluso llegaban a hacer gala humilde de su condición social:
Muy alegre y placentero
con muchísima arrogancia
le saluda el fontanero
a pesar de su ignorancia.
Hoy también corre hacia vos
con igual velocidad
deseando que os de Dios
una feliz Navidad.
O sea que la ignorancia no era obstáculo para utilizar las educadas formas del saludo. Por eso lo hacía alegre y con arrogancia. Y recordaba las veces que había corrido velozmente a resolver la avería antes de que la tubería reventada o el grifo abierto inundasen la casa.
La propina navideña en casos como éste estaba más que justificada.
En aquellas tarjetas de petición de aguinaldo navideño los funcionarios municipales encargados de regar las calles se denominaban a sí mismos “bomberos regadores” y acudían para sus propósitos a los típicos versos y ripios con los que adornaban sus reiterados deseos de paz y prosperidad.
Los Bomberos regadores
le desean en Navidad
prosperidad… larga vida…
Y que gocen de salud
con su apreciable familia.
Respetuosos sí que eran estos breves mensajes petitorios.
A la mención de la “apreciable familia” podía seguir como ejemplo aquella que figuraba en las misivas de solicitud de aguinaldo de “Los repartidores de la vaquería Madre de Dios”: “Felicitan a los señores en las presentes Pascuas”. Se olvidaban de los chiquillos que chupaban el biberón, pero eso era lo de menos.
Otros incluso llegaban a hacer gala humilde de su condición social:
Muy alegre y placentero
con muchísima arrogancia
le saluda el fontanero
a pesar de su ignorancia.
Hoy también corre hacia vos
con igual velocidad
deseando que os de Dios
una feliz Navidad.
O sea que la ignorancia no era obstáculo para utilizar las educadas formas del saludo. Por eso lo hacía alegre y con arrogancia. Y recordaba las veces que había corrido velozmente a resolver la avería antes de que la tubería reventada o el grifo abierto inundasen la casa.
La propina navideña en casos como éste estaba más que justificada.
lunes, 13 de diciembre de 2010
El aguinaldo
El progreso nos cerca con artilugios desconocidos por nuestros predecesores y elimina muchos de los que antaño fueron habituales. Cuando se aproximan las fiestas navideñas y no podemos escapar a la nostalgia volvemos caer en la cuenta de la pérdida irrecuperable del mundo de nuestra infancia.
Ya no rompe el aire neblinoso de las primeras horas el murmullo entrecortado del pavo, paseante despistado en la azotea cercana, que no conseguirá cantar antes de que lo lleven a la guillotina… ni seguirá siendo el carbón negro sustituto de los juguetes de los Magos despertando inquietudes en la grey infantil que hoy desconoce su existencia… ni el cartero, ni el aparcacoches, ni el repartidor de butano… a los que vemos continuamente, nos dejarán una tarjetita como si nos saludarán desde lejos o desde la distancia de muchos días sin vernos… pidiéndonos el aguinaldo.
Hasta los municipales, esos que ahora se llaman Policia Local, suavizaban el lápiz de las multas, porque el bolígrafo aun no había llegado, y convenía llevarse bien con los ciudadanos que en los días de la concordia navideña dejaban de ser infractores en potencia para convertirse en donantes generosos. Y, en medio del tráfico, aquellos agentes de las polainas, el abrigo azul abotonado hasta el cuello y el blanco salacof en la cabeza aparecían como Robinsones felices en el islote pródigo de botellas, cajas de mantecados de Estepa y hasta algún jamón de la sierra.
En las imprentas duermen el sueño de la jubilación esas impresoras Minerva de letras tipográficas de las que salían numerosas tarjetas con el feliz augurio de disfrutar la paz que trae al mundo el Niño recién nacido.
La costumbre nacional del aguinaldo, se revestía en Sevilla de peculiares formas con estos mensajes impresos que llevaban unos remites inapreciables para los estudiosos de los oficios del pasado como, por ejemplo, “La repartidora de los precios del aceite”, que debía ser un boletín diario con las cotizaciones del mercado local… o “El Sereno de la Demarcación” que, además se reproducía en un dibujo con su capote de esclavina, su farol, su chuzo y su gorra de plato. Toda una autoridad nocturna. ¡Casi nada!. Y además felicitaba en verso:
Mientras dormís, yo os velo.
Mientras descansáis, vigilo,
teniendo por todo asilo
las inclemencias del cielo.
Con afán y con anhelo
vuestra vida y heredad
yo defiendo a la verdad
y os deseo en estos días
grandes goces y alegría
y mayor felicidad.
Algunas muestras más de esta poesía petitoria debo guardar entre mis papeles. Intentaré seguir otro día.
Ya no rompe el aire neblinoso de las primeras horas el murmullo entrecortado del pavo, paseante despistado en la azotea cercana, que no conseguirá cantar antes de que lo lleven a la guillotina… ni seguirá siendo el carbón negro sustituto de los juguetes de los Magos despertando inquietudes en la grey infantil que hoy desconoce su existencia… ni el cartero, ni el aparcacoches, ni el repartidor de butano… a los que vemos continuamente, nos dejarán una tarjetita como si nos saludarán desde lejos o desde la distancia de muchos días sin vernos… pidiéndonos el aguinaldo.
Hasta los municipales, esos que ahora se llaman Policia Local, suavizaban el lápiz de las multas, porque el bolígrafo aun no había llegado, y convenía llevarse bien con los ciudadanos que en los días de la concordia navideña dejaban de ser infractores en potencia para convertirse en donantes generosos. Y, en medio del tráfico, aquellos agentes de las polainas, el abrigo azul abotonado hasta el cuello y el blanco salacof en la cabeza aparecían como Robinsones felices en el islote pródigo de botellas, cajas de mantecados de Estepa y hasta algún jamón de la sierra.
En las imprentas duermen el sueño de la jubilación esas impresoras Minerva de letras tipográficas de las que salían numerosas tarjetas con el feliz augurio de disfrutar la paz que trae al mundo el Niño recién nacido.
La costumbre nacional del aguinaldo, se revestía en Sevilla de peculiares formas con estos mensajes impresos que llevaban unos remites inapreciables para los estudiosos de los oficios del pasado como, por ejemplo, “La repartidora de los precios del aceite”, que debía ser un boletín diario con las cotizaciones del mercado local… o “El Sereno de la Demarcación” que, además se reproducía en un dibujo con su capote de esclavina, su farol, su chuzo y su gorra de plato. Toda una autoridad nocturna. ¡Casi nada!. Y además felicitaba en verso:
Mientras dormís, yo os velo.
Mientras descansáis, vigilo,
teniendo por todo asilo
las inclemencias del cielo.
Con afán y con anhelo
vuestra vida y heredad
yo defiendo a la verdad
y os deseo en estos días
grandes goces y alegría
y mayor felicidad.
Algunas muestras más de esta poesía petitoria debo guardar entre mis papeles. Intentaré seguir otro día.
viernes, 10 de diciembre de 2010
Ni está ni se le espera
Zapatero sacó ayer la cabeza por el hueco del salvavidas queriendo demostrar a todos con su presencia que no estaba missing, que no había desaparecido en combate.
Se agarró a la estacha del contramestre Rubalcaba, viejo lobo náutico con mucha mar en sus venas y se asomó al puente chorreandito para decir eso de “He sido yo”… “Un golpe de mar me arrojó al agua, pero he sido yo” “Yo he manejado el timón…, la decisión ha sido mía… y esto no se ha hundido porque afortunadamente me tenéis por capitán”
No se lo ha creído nadie
Los pasajeros sin vocación de náufragos saben que las decisiones las tomó el contramaestre. Y menos mal que estaba al lado del gobernalle.Y que no le importó desafiar otra oleada que se ha levantado como era presumible, la de las consecuencias posteriores con críticas solventes que hablan de precipitación, inoportunidad en los antecedentes, ilegalidad de la medida etc.etc.
El caso es que había una huelga salvaje que reclamaba una solución inmediata y que ésta vino de la mano del copresidente. Es lógico que ahora sea a él a quien se atribuya el éxito y que se baraje su nombre como sustituto de ese muchachito de León al que, de un tiempo a esta parte, todo le sale mal.
Hasta no haber sabido quitarse de en medio a Rubalcaba como hizo con Pedro Solbes.
…
Post scriptum:
"sólo faltaría que la ministra no pueda nombrar a quien le salga de los cojones".
Así de contundente se mostró Leire Pajín durante una comida informal con diputados y senadores de la comisión de Sanidad cuando fue preguntada por qué colocó a una amiga para comandar el Plan Nacional sobre Drogas.
¡Ay qué boquita de piñón!
Se agarró a la estacha del contramestre Rubalcaba, viejo lobo náutico con mucha mar en sus venas y se asomó al puente chorreandito para decir eso de “He sido yo”… “Un golpe de mar me arrojó al agua, pero he sido yo” “Yo he manejado el timón…, la decisión ha sido mía… y esto no se ha hundido porque afortunadamente me tenéis por capitán”
No se lo ha creído nadie
Los pasajeros sin vocación de náufragos saben que las decisiones las tomó el contramaestre. Y menos mal que estaba al lado del gobernalle.Y que no le importó desafiar otra oleada que se ha levantado como era presumible, la de las consecuencias posteriores con críticas solventes que hablan de precipitación, inoportunidad en los antecedentes, ilegalidad de la medida etc.etc.
El caso es que había una huelga salvaje que reclamaba una solución inmediata y que ésta vino de la mano del copresidente. Es lógico que ahora sea a él a quien se atribuya el éxito y que se baraje su nombre como sustituto de ese muchachito de León al que, de un tiempo a esta parte, todo le sale mal.
Hasta no haber sabido quitarse de en medio a Rubalcaba como hizo con Pedro Solbes.
…
Post scriptum:
"sólo faltaría que la ministra no pueda nombrar a quien le salga de los cojones".
Así de contundente se mostró Leire Pajín durante una comida informal con diputados y senadores de la comisión de Sanidad cuando fue preguntada por qué colocó a una amiga para comandar el Plan Nacional sobre Drogas.
¡Ay qué boquita de piñón!
miércoles, 8 de diciembre de 2010
Pisotón de PISA
Los alumnos andaluces están entre los peores de España según el Informe PISA 2009 dado a conocer este martes.
Presentan un rendimiento inferior a la media nacional en lectura, ciencias y matemáticas.
En este informe participaron 65 países, incluidos los de la OCDE y, además de la muestra estatal española, hay otra representativa de catorce comunidades autónomas y Ceuta y Melilla, que así lo solicitaron al objeto de poder evaluar mejor su sistema educativo.
Yo no me dedico a la enseñanza escolar, pero me lo estaba temiendo.
Un estimado profesional de esta vocación difícil y admirable que es la de maestro de escuela me envió ayer un e-mail de esos que se resisten a ser borrados en el que textualmente me decía lo que copio al pie de la letra:
"Créase o no, esta es una sugerencia que un equipo de inspectores de la Consejería de Educación ofrecieron a los directores/as de centros educativos de una comarca muy cercana a Sevilla:
El alumnado debe contar entre su material con tres pequeños cubiletes de plástico: uno rojo, otro amarillo y el otro verde. Durante la clase, cada alumno atenderá a las explicaciones del profesorado y situará en su pupitre el cubilete que indique su comprensión de lo explicado. Rojo: "No entiendo nada". Amarillo: "No lo entiendo todo". Verde: "Lo entiendo". De esta manera, el docente, de un solo vistazo, captará si su explicación está llegando a la clase o, por el contrario, debe esforzarse por hacerse comprender y/o por bajar el nivel de complejidad de lo explicado.
Pero miren cómo la realidad supera a la ficción. En los experimentos dentro de una clase ocurría esto:
-¿Maehtro, er cubilete amarillo pa qué eh?
-Maehtro, er Yozua ma quitao loh cubileteh.
-Maehtro, la Yeni eh una empollona, que ciempre tiene er cubilete verde.
-Maehtro, me zan perdío loh cubileteh, ¿puedo i ar cervicio?
-Maehtro, ¿ci zaco er cubilete verde maprueba?
-Maehtro, mira cómo toco la batería con loh cubileteh.
-Maehtro, er Crihtian ma ehcupío en er cubilete.
-Maehtro, yo lo primero lo he entendío pero aluego no, ¿qué cubilete pongo?
-Maehtro, ¿ci traemoh loh cubileteh hay que traé tamién er libro?
-Maehtro, yo er cubilete roho no lo pongo, que me llaman zurnormá.
Y es que solo los que estamos dentro de una clase sabemos qué es eso. En los despachos parece todo muy bonito.
Presentan un rendimiento inferior a la media nacional en lectura, ciencias y matemáticas.
En este informe participaron 65 países, incluidos los de la OCDE y, además de la muestra estatal española, hay otra representativa de catorce comunidades autónomas y Ceuta y Melilla, que así lo solicitaron al objeto de poder evaluar mejor su sistema educativo.
Yo no me dedico a la enseñanza escolar, pero me lo estaba temiendo.
Un estimado profesional de esta vocación difícil y admirable que es la de maestro de escuela me envió ayer un e-mail de esos que se resisten a ser borrados en el que textualmente me decía lo que copio al pie de la letra:
"Créase o no, esta es una sugerencia que un equipo de inspectores de la Consejería de Educación ofrecieron a los directores/as de centros educativos de una comarca muy cercana a Sevilla:
El alumnado debe contar entre su material con tres pequeños cubiletes de plástico: uno rojo, otro amarillo y el otro verde. Durante la clase, cada alumno atenderá a las explicaciones del profesorado y situará en su pupitre el cubilete que indique su comprensión de lo explicado. Rojo: "No entiendo nada". Amarillo: "No lo entiendo todo". Verde: "Lo entiendo". De esta manera, el docente, de un solo vistazo, captará si su explicación está llegando a la clase o, por el contrario, debe esforzarse por hacerse comprender y/o por bajar el nivel de complejidad de lo explicado.
Pero miren cómo la realidad supera a la ficción. En los experimentos dentro de una clase ocurría esto:
-¿Maehtro, er cubilete amarillo pa qué eh?
-Maehtro, er Yozua ma quitao loh cubileteh.
-Maehtro, la Yeni eh una empollona, que ciempre tiene er cubilete verde.
-Maehtro, me zan perdío loh cubileteh, ¿puedo i ar cervicio?
-Maehtro, ¿ci zaco er cubilete verde maprueba?
-Maehtro, mira cómo toco la batería con loh cubileteh.
-Maehtro, er Crihtian ma ehcupío en er cubilete.
-Maehtro, yo lo primero lo he entendío pero aluego no, ¿qué cubilete pongo?
-Maehtro, ¿ci traemoh loh cubileteh hay que traé tamién er libro?
-Maehtro, yo er cubilete roho no lo pongo, que me llaman zurnormá.
Y es que solo los que estamos dentro de una clase sabemos qué es eso. En los despachos parece todo muy bonito.
lunes, 6 de diciembre de 2010
La razón y el grito
,,, tomaremos tierra en el aeropuerto de…
Pongan el respaldo de sus asientos en posición vertical.
Abróchense los cinturones de seguridad.
No fumen y permanezcan sentados hasta que el avión haya parado totalmente los motores.
Estas palabras no pudieron oírse durante esa eternidad que duró la huelga salvaje de los controladores aéreos resuelta con la declaración por el Gobierno del Estado de Alarma, un régimen excepcional recogido en la Constitución y en una la Ley Orgánica posterior, que, por primera vez, se emplea en democracia, al darse circunstancias no habituales que hacen "imposible el mantenimiento de la normalidad mediante los poderes ordinarios".
No ha pasado todo. Ha transcurrido la primera parte. Queda la depuración de responsabilidades…
El ministro directamente implicado, José Blanco, ha dicho que: "Recuperada la normalidad, ahora toca hacer justicia".
El cierre del espacio aéreo costará al sector turístico 250 millones de euros. Pero eso es lo de menos: ¿Cuánto vale la rotura de los sueños de vacaciones de tantos pasajeros afectados?
Ni Zapatero ni los controladores han dado la cara. El presidente está “missing”, desaparecido en combate. Los controladores temen con razón que se la partan.
La ciudadanía ha respirado contenta. Ante situaciones tan injustas se aprecian más los puñetazos sobre la mesa.
Pero al recuperarse la serenidad las preguntas son obligatorias ¿Tan desinformado está el Gabinete que no ha vislumbrado con anterioridad la tormenta que se le venía encima?...
¿Por qué los paraguas no se han abierto antes de que arreciase el chaparrón?
El ¡basta ya! que supone la determinación firme con la apertura del escenario temeroso de los camiones de los soldados aparcados ante los aeropuertos y los coroneles circulando por los pasillos equivale a un grito autoritario.
Y ya dijeron, no sé ahora mismo si los árabes o los chinos, que el que grita empieza a perder la razón.
Pongan el respaldo de sus asientos en posición vertical.
Abróchense los cinturones de seguridad.
No fumen y permanezcan sentados hasta que el avión haya parado totalmente los motores.
Estas palabras no pudieron oírse durante esa eternidad que duró la huelga salvaje de los controladores aéreos resuelta con la declaración por el Gobierno del Estado de Alarma, un régimen excepcional recogido en la Constitución y en una la Ley Orgánica posterior, que, por primera vez, se emplea en democracia, al darse circunstancias no habituales que hacen "imposible el mantenimiento de la normalidad mediante los poderes ordinarios".
No ha pasado todo. Ha transcurrido la primera parte. Queda la depuración de responsabilidades…
El ministro directamente implicado, José Blanco, ha dicho que: "Recuperada la normalidad, ahora toca hacer justicia".
El cierre del espacio aéreo costará al sector turístico 250 millones de euros. Pero eso es lo de menos: ¿Cuánto vale la rotura de los sueños de vacaciones de tantos pasajeros afectados?
Ni Zapatero ni los controladores han dado la cara. El presidente está “missing”, desaparecido en combate. Los controladores temen con razón que se la partan.
La ciudadanía ha respirado contenta. Ante situaciones tan injustas se aprecian más los puñetazos sobre la mesa.
Pero al recuperarse la serenidad las preguntas son obligatorias ¿Tan desinformado está el Gabinete que no ha vislumbrado con anterioridad la tormenta que se le venía encima?...
¿Por qué los paraguas no se han abierto antes de que arreciase el chaparrón?
El ¡basta ya! que supone la determinación firme con la apertura del escenario temeroso de los camiones de los soldados aparcados ante los aeropuertos y los coroneles circulando por los pasillos equivale a un grito autoritario.
Y ya dijeron, no sé ahora mismo si los árabes o los chinos, que el que grita empieza a perder la razón.
viernes, 3 de diciembre de 2010
¿Otra Marcha Verde?...
Mal deben andar las cosas cuando el moro incomoda con osadía. Zapatero debería saberlo. Más que las decisiones de Trinchet o los cuchicheos entre la señora Merkel y monsieur Zarkozy la actitud de la cúpula decisoria de los marroquíes amenazando al gobierno español con “reexaminar” sus relaciones es un indicador más seguro que las imágenes del satélite para predecir la lluvia y los fríos.
No se si esa alcahueta electrónica que ha surgido de la nada como los comentaristas de los programas del corazón de Tele Cinco que se hace llamar Wikileaks tiene algo que decir o que guardar al respecto. Pero yo no podría dormir con solo imaginarlo. Sobre todo si se sospecha que puede encontrarse en sus archivos esa frase que nunca se debió decir o esa opinión que jamás debió hacerse pública. Por parte del presidente, claro es.
La Marcha Verde inició su camino cuando el olor a cadaverina que salía del Pardo alcanzó las Montañas del Atlas. ¿Significa esta adánica decisión de replantearse las relaciones entre los dos pueblos una marcha encubierta puesta en circulación para lucrarse de la debilidad irreversible del Régimen Hispano en estos días?... Da que pensar.
En aquella ocasión, bajamos a tomar el café de las once en la cafetería cercana los que estábamos de servicio en la redacción de informativos de Radio Nacional cuando los estudios se hallaban en la Avenida de la República Argentina.
Nos apoyábamos distraídos en el mostrador comentando las incidencias de la mañana, cuando apareció por la puerta un morito vendedor de alfombras con una de estas doblada sobre su hombro derecho y la eterna cantinela en sus labios: Barato, barato, barato…
Agustín Embuena que departía con nosotros tuvo un rasgo de su genialidad incopiable y le preguntó:
-- ¿Ya estáis aquí?
Ojalá y en el próximo futuro solo tengamos que discutir con nuestros vecinos del sur sobre el precio de las alfombras.
No se si esa alcahueta electrónica que ha surgido de la nada como los comentaristas de los programas del corazón de Tele Cinco que se hace llamar Wikileaks tiene algo que decir o que guardar al respecto. Pero yo no podría dormir con solo imaginarlo. Sobre todo si se sospecha que puede encontrarse en sus archivos esa frase que nunca se debió decir o esa opinión que jamás debió hacerse pública. Por parte del presidente, claro es.
La Marcha Verde inició su camino cuando el olor a cadaverina que salía del Pardo alcanzó las Montañas del Atlas. ¿Significa esta adánica decisión de replantearse las relaciones entre los dos pueblos una marcha encubierta puesta en circulación para lucrarse de la debilidad irreversible del Régimen Hispano en estos días?... Da que pensar.
En aquella ocasión, bajamos a tomar el café de las once en la cafetería cercana los que estábamos de servicio en la redacción de informativos de Radio Nacional cuando los estudios se hallaban en la Avenida de la República Argentina.
Nos apoyábamos distraídos en el mostrador comentando las incidencias de la mañana, cuando apareció por la puerta un morito vendedor de alfombras con una de estas doblada sobre su hombro derecho y la eterna cantinela en sus labios: Barato, barato, barato…
Agustín Embuena que departía con nosotros tuvo un rasgo de su genialidad incopiable y le preguntó:
-- ¿Ya estáis aquí?
Ojalá y en el próximo futuro solo tengamos que discutir con nuestros vecinos del sur sobre el precio de las alfombras.
miércoles, 1 de diciembre de 2010
Un grito en el burladero
Creí que no estaba acabado. O que se había adherido sobre la lámina del original un trozo de papel blanco impidiendo su visión completa. Pero, no. Era tal como se había reproducido en el periódico. Y lo miraban complacidos el autor, los maestrantes y los empresarios taurinos. Merced a su presencia colegí, antes de entrar en el texto, que se trataba del cartel de la próxima temporada de toros en Sevilla.
Debo ser brutísimo, o atrasado, o marginado por las trascendentes corrientes del arte pictórico actual. Pero, en su proyección a lo taurino, confieso que no entiendo nada. Llevo años sufriendo la misma reacción y haciéndome la misma pregunta, elemental de puro tonta: ¿Pero esto qué es?...
Diecisiete años, que es la edad de una mocita de buen ver. Los titulares en todas estas ocasiones han sido muy parecidos y en ellos se han repetido generalmente los mismos conceptos; sorpresa, atípico y apropiado para no dejar indiferente a nadie. Parece que esto es lo que quieren los maestrantes: que dé que hablar.
Pues da: que hablar, que escribir y algo más.
Como en ocasiones precedentes, tampoco el autor vive en Sevilla y ha de hacer confesión previa de una afición a los toros desconocida hasta el momento mismo en que le encargaron el trabajo. Yo conozco a magníficos artistas del pincel que saben del arte de Cúchares como reputados comentaristas, que van a los toros, que tienen en su haber premios y galardones por cuadros taurinos… y que viven en Sevilla.
¡Ay!. Esto debe ser lo malo. No vale trasladar la vivienda o el estudio a uno de esos acogedores pueblos del Aljarafe. Conviene irse a Palma de Mallorca… a Paris… a Nueva York…
Me acuerdo de un magnifico cuadro original de mi admirado amigo Juan Valdés (pintor de S.M.el Rey. No se olvide. Como este madrileño José María Sicilia autor de la obra no pictórica, sino fotográfica, de este año)
¿Qué se quiere “una puerta al misterio del toro”? (Lo ha dicho Sicilia). Juan en esa pintura mostraba a un torero sin rostro que había sido sustituido por un pañolón blanco. Algo tan sugestivo y tan misterioso que destacó en la exposición “Toros y toreros en la pintura española”.
Convertido en un cartel hubiera sido un auténtico grito en la pared.
Me temo que el de la Maestranza de este año recibirá tantas críticas que para librarse de las adversas habrá de convertirse en un grito en el burladero.
Debo ser brutísimo, o atrasado, o marginado por las trascendentes corrientes del arte pictórico actual. Pero, en su proyección a lo taurino, confieso que no entiendo nada. Llevo años sufriendo la misma reacción y haciéndome la misma pregunta, elemental de puro tonta: ¿Pero esto qué es?...
Diecisiete años, que es la edad de una mocita de buen ver. Los titulares en todas estas ocasiones han sido muy parecidos y en ellos se han repetido generalmente los mismos conceptos; sorpresa, atípico y apropiado para no dejar indiferente a nadie. Parece que esto es lo que quieren los maestrantes: que dé que hablar.
Pues da: que hablar, que escribir y algo más.
Como en ocasiones precedentes, tampoco el autor vive en Sevilla y ha de hacer confesión previa de una afición a los toros desconocida hasta el momento mismo en que le encargaron el trabajo. Yo conozco a magníficos artistas del pincel que saben del arte de Cúchares como reputados comentaristas, que van a los toros, que tienen en su haber premios y galardones por cuadros taurinos… y que viven en Sevilla.
¡Ay!. Esto debe ser lo malo. No vale trasladar la vivienda o el estudio a uno de esos acogedores pueblos del Aljarafe. Conviene irse a Palma de Mallorca… a Paris… a Nueva York…
Me acuerdo de un magnifico cuadro original de mi admirado amigo Juan Valdés (pintor de S.M.el Rey. No se olvide. Como este madrileño José María Sicilia autor de la obra no pictórica, sino fotográfica, de este año)
¿Qué se quiere “una puerta al misterio del toro”? (Lo ha dicho Sicilia). Juan en esa pintura mostraba a un torero sin rostro que había sido sustituido por un pañolón blanco. Algo tan sugestivo y tan misterioso que destacó en la exposición “Toros y toreros en la pintura española”.
Convertido en un cartel hubiera sido un auténtico grito en la pared.
Me temo que el de la Maestranza de este año recibirá tantas críticas que para librarse de las adversas habrá de convertirse en un grito en el burladero.
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